Sería bonito contarle a Roberto Bolaño que se ha convertido en un graffitti en las calles del Raval - específicamente en Tallers. Capaz de que en ese cielo particular en donde está hasta le hace ilusión...
29.6.08
Ultimate Fame
Sería bonito contarle a Roberto Bolaño que se ha convertido en un graffitti en las calles del Raval - específicamente en Tallers. Capaz de que en ese cielo particular en donde está hasta le hace ilusión...
Meme-Premio al Esfuerzo Personal
Si yo fuera una blogger extrema - de esas de las que en realidad saben de qué va el abarate - no publicaría memes. Pero no lo soy. Soy más bien una exhibicionista feliz de tener visitas en mi chiringuito (es decir, este) y recoger comentarios de todas partes del mundo.
El otro día me encontré que mi querida, queridísima Rax me había otorgado este guapísimo "Premio al Esfuerzo Personal" en su Imaginemos, Imaginemos... La historia - también la pondré en bullets, porque es facilita - es la siguiente:
1. Cuando uno recibe el Premio al Esfuerzo personal se hace un post-vitrina para el premio (este, pues) avisando quién lo otorgó con todo y link.
2. Uno luego elige los siete blogs de su preferencia por lo que fuere con todo y links --- avisarles para que sigan el meme y recojan la imagen del premio de este blog.
3. Poner el premiecín en el blog.
Aquí mi finísima seletzión:
* Carax, con sus cortes de bisturí y reinterpretaciones multilinguísticas de lo mejor del arte mundial - y la vida
* Por definir, con los azotes absolutos del señor editor de conocida revista, quien además (maldita sea) es algo así como mi estilo total de galán azotado. Por suerte, ni lo conozco ni me pela, ja. Ah, y por los cuentos del Hombre Araña - but of course.
* Las crónicas de la querida Lata Moderna, tanto en blogger como en ciudad de blogs, desde donde me cuenta de la vida, el trabajo, el amor y las fotos bonitas.
* Monorama, de Bef. Porque es lo máximo, porque ha logrado que me guste la ciencia ficción - cosa dificilísima - y porque creo que fue quien me convenció de que hiciera un blog. Ah, y porque lo extraño menos cuando sé que está vivo aunque sea así.
* Más Mary Kay y Menos Kafka... pues porque es de Dreide y a veces me parece que Zacatecas y Barcelona en realidad no están tan lejos.
* La vida del Tonto Simón, que es mejor bajo el asiento. Porque me encanta su descripción, me tiene siempre en suspenso de cuándo llegará el próximo post y tiene la buena costumbre de tomarse relativamente en serio.
* Malversando, de Jorge Harmodio. Porque me gusta. Y me dio una emoción casi de lágrimas cuando ví el primer libro convertido en novela en una librería mexicana.
* El recién estrenado blog de mi querida Maca: porque me encanta ver a través de sus ojos.
Otras categorias tendrían que incluir forzosamente a El Corazón de Chiara, en donde Lu nos hizo el favor de compartir generosamente la dulzura de Chiara durante su primer año de vida. Además, también tendrían que estar incluidos en este post el blog de Rax y Las Historias de Alberto Chimal, donde aprendo, me divierto, sueño, me rasco la pancita y me siento como en casa.
Gracias a todos. Mutis entre aplausos. Chau.
PS. Última cosa: hoy recibí un premio diferente. Un visitante casual de este humilde blog se tomó el tiempo de mandarme un mailcito para decir hola y que lo hice dar gracias por estar acá. Y a mí me hizo muy, pero que muy feliz saber que este pedacito sirve para algo.
Confesión de domingo por la tarde
No me gusta el fútbol. Nunca he aprendido a verlo. Y sin embargo disfruté como una enana el jueves pasado la eliminatoria, los goles, los gritos de emoción. Tengo un disco de Rufus Waingwright de soundtrack mientras escribo pero también la televisión sintonizada. Y me emocionan los gritos de gol, los pitidos de los coches, la gente que me manda mensajitos desde bares y terrazas, pidiéndome que me desperece y salga a celebrar que están ganando. Y que se merecen ganar.
Ayer me encontré en el Facebook (invento del demonio, totalmente) que un ser que me parece pequeño e inútil pero igualmente maldoso se había unido a un "grupo catalanista de apoyo a la selección alemana". Gesto de pequeña gran estupidez. Porqué negarte una fiesta cuando también formas parte de ella.
Estoy esperando casi a que caiga el próximo gol para dar por terminado este post. Pero sé que caerá.
Ayer me encontré en el Facebook (invento del demonio, totalmente) que un ser que me parece pequeño e inútil pero igualmente maldoso se había unido a un "grupo catalanista de apoyo a la selección alemana". Gesto de pequeña gran estupidez. Porqué negarte una fiesta cuando también formas parte de ella.
Estoy esperando casi a que caiga el próximo gol para dar por terminado este post. Pero sé que caerá.
27.6.08
La costumbre del horror
Comienzo a trabajar temprano y me conecto a todas las redes informáticas que me hacen sentirme "parte del mundo". De pronto, entra también alguien de mi pasado - de mi pasado muy anterior. Nos seguimos escribiendo, aunque probablemente de la última vez que nos vimos hayan pasado más de diez años.
Es reportero gráfico, camarógrafo. Vive en la zona con mayor índice - por lo menos percibido - de problemas de narcotráfico en México, el Estado de Sinaloa. "Día pesado", me comenta, "es que me tocaron dos balaceras". Según narra, han asesinado a 23 personas en sólo 48 horas - 18 en Culiacán (donde él vive, donde lo conocí) y 5 más en Guamuchil.
Yo no sé qué decirle cuando me cuenta esto. Y pregunto: "¿y cómo está la gente?". "Eso es lo triste", responde. "La gente ya se está acostumbrando. Ya perdió la sensibilidad ante las noticias fuertes".
Y de pronto recuerdo la primera vez que yo estuve en Culiacán. Probablemente era 1996, fui de vacaciones con unos amigos. Era verano y hacia un calor insoportable. Tan fuerte, que sólo era posible salir de la casa - ergo del aire acondicionado - cerca de las 10 de la noche. Entonces paseábamos de casa en casa, tomando refresco, hablando al aire libre. De pronto, comenzábamos a escuchar disparos. Y en automático, la voz de la madre de mi amiga: "Hay ráfagas de automática, métanse un poquito". Y entrábamos a la casa. Seguiamos platicando tan tranquilo. Seguramente no nos habíamos terminado el refresco que nos estábamos tomando cuando el cielo volvía a estar en calma. "Ya pueden salir, si quieren", oíamos el grito materno. Y salíamos. Y así un par de veces cada noche.
Hay niños que han crecido con este nivel de violencia. No se puede pedirles que se sorprendan. Está en su cotidianidad. Y es triste.
Es reportero gráfico, camarógrafo. Vive en la zona con mayor índice - por lo menos percibido - de problemas de narcotráfico en México, el Estado de Sinaloa. "Día pesado", me comenta, "es que me tocaron dos balaceras". Según narra, han asesinado a 23 personas en sólo 48 horas - 18 en Culiacán (donde él vive, donde lo conocí) y 5 más en Guamuchil.
Yo no sé qué decirle cuando me cuenta esto. Y pregunto: "¿y cómo está la gente?". "Eso es lo triste", responde. "La gente ya se está acostumbrando. Ya perdió la sensibilidad ante las noticias fuertes".
Y de pronto recuerdo la primera vez que yo estuve en Culiacán. Probablemente era 1996, fui de vacaciones con unos amigos. Era verano y hacia un calor insoportable. Tan fuerte, que sólo era posible salir de la casa - ergo del aire acondicionado - cerca de las 10 de la noche. Entonces paseábamos de casa en casa, tomando refresco, hablando al aire libre. De pronto, comenzábamos a escuchar disparos. Y en automático, la voz de la madre de mi amiga: "Hay ráfagas de automática, métanse un poquito". Y entrábamos a la casa. Seguiamos platicando tan tranquilo. Seguramente no nos habíamos terminado el refresco que nos estábamos tomando cuando el cielo volvía a estar en calma. "Ya pueden salir, si quieren", oíamos el grito materno. Y salíamos. Y así un par de veces cada noche.
Hay niños que han crecido con este nivel de violencia. No se puede pedirles que se sorprendan. Está en su cotidianidad. Y es triste.
25.6.08
Soundtrack de miércoles como lunes
Oh no there you go
Looked away and
Missed the show
How much wasted time
Will you survive?
Oh yeah fooled again
I don't know how
And I don't know when
Not much else to blame
But wishful thinking
(Duncan Sheik - "Wishful Thinking" - OST Great Expectations)
23.6.08
Ignorance is bliss
Hace meses - quizá años ya - comencé a leer el blog de Carax. Me gusta porque es cosmopolita, en muchos idiomas - en tantos que a veces no puedo leerlo bien - y porque tiene una capacidad quirúrgica para encontrar citas y mensajes que me resuenan en la cabeza. Ahora, en un blog nuevo que abrió, me encuentro con la siguiente frase del señor Paul Auster:
A veces, al estar lejos de la que entendíamos como casa, construimos otra. Este blog ha visto como su dueña se intentaba establecer en la ciudad de México, luego decidía irse a Barcelona, cambiaba de casa en Barcelona y últimamente, hasta cambia de vida. Y cómo ha brincado en los últimos cuatro años por más países y ciudades que en toda su vida.
Me gusta viajar. Me encanta. Sé qué ponerme para no sonar en los arcos magnéticos del aeropuerto. Hasta le he tomado el truquito para no cansarme en los aviones - tanto - y me regodeo en mi jetlag (cuando aparece). Mi última gran hazaña fue viajar durante tres semanas con sólo un carry-on y la ropa que cabía en él. Me divierte ver el mundo.
Y sin embargo... a veces pienso que si no hubiera salido de casa, tampoco mi cerebro se hubiese expandido... y mis deseos y mis expectativas. En ese sentido, la frase de Auster es muy acertada: quizá las cosas con las que uno puede lidiar están directamente en casa. Al salir de ahí, aprendes, te expandes, te divides. Y estás en cada casa que dejaste, y en cada aeropuerto, y cada habitación de hotel. Encuentras sitios a los que no volverías y otros a los que no te puedes resignar a no volver. Y luego no puedes entender tu vida en un solo sitio. Y sales a la calle, en medio de la tormenta y dices - como un cronopio -: "La ciudad. La hermosísima ciudad".
Quizá ciertamente haya un punto de bendición en no conocer más allá de lo que te toca por definición geográfica. Pero yo no cambiaría por nada esta sensación de ser - un poco, a pesar de los problemas migratorios y los cambios de moneda - ciudadana del mundo.
"People say you have to travel to see the world. Sometimes I think that if you just stay in one place and keep your eyes open, you're going to see just about all that you can handle"
A veces, al estar lejos de la que entendíamos como casa, construimos otra. Este blog ha visto como su dueña se intentaba establecer en la ciudad de México, luego decidía irse a Barcelona, cambiaba de casa en Barcelona y últimamente, hasta cambia de vida. Y cómo ha brincado en los últimos cuatro años por más países y ciudades que en toda su vida.
Me gusta viajar. Me encanta. Sé qué ponerme para no sonar en los arcos magnéticos del aeropuerto. Hasta le he tomado el truquito para no cansarme en los aviones - tanto - y me regodeo en mi jetlag (cuando aparece). Mi última gran hazaña fue viajar durante tres semanas con sólo un carry-on y la ropa que cabía en él. Me divierte ver el mundo.
Y sin embargo... a veces pienso que si no hubiera salido de casa, tampoco mi cerebro se hubiese expandido... y mis deseos y mis expectativas. En ese sentido, la frase de Auster es muy acertada: quizá las cosas con las que uno puede lidiar están directamente en casa. Al salir de ahí, aprendes, te expandes, te divides. Y estás en cada casa que dejaste, y en cada aeropuerto, y cada habitación de hotel. Encuentras sitios a los que no volverías y otros a los que no te puedes resignar a no volver. Y luego no puedes entender tu vida en un solo sitio. Y sales a la calle, en medio de la tormenta y dices - como un cronopio -: "La ciudad. La hermosísima ciudad".
Quizá ciertamente haya un punto de bendición en no conocer más allá de lo que te toca por definición geográfica. Pero yo no cambiaría por nada esta sensación de ser - un poco, a pesar de los problemas migratorios y los cambios de moneda - ciudadana del mundo.
21.6.08
Un nuevo género: el boy flick
No me avergüenzo - es una verdad conocida que disfruto enormemente de ver esas películas a las que llamamos malamente "chick flicks". Las historias de las bonitas - o no tan bonitas, pero al final sí - que acaban con los guapos - o no tan guapos, pero al final entrañables - después de milquinientasdoce desventuras y conflictos. Con musiquita pop por soundtrack, con caras bonitas, con guiones insalvables y obvios. Me encantan. Pero, quizá por esta vena de "adultez" que me da de cuando en cuando, ahora empiezo a encontrarlas un poco ridículas.
De hecho, ya he utilizado este amable bló de su vecindario para quejarme de algunas cosas, de las expectativas que se crean y cómo se resuelven. Más o menos la idea es: si yo no soy Cameron Díaz, aunque mi vida sea igual de patética que la del personaje de la señorita Díaz, no encontraré al guapo con el que se queda al final. Así es la vida. Qué vamos a hacerle.
Hace un par de semanas, en México, tenía dos horas entre una reunión y otra. Como saben los que han pasado o viven ahí, moverme era un poco necio, dada la situación. Era hora de la comida, el sitio de mi otra reunión estaba a cinco minutos y a otros cinco, un cine. Saqué del refrigerador un viejo hábito, me compré una caja de palomitas y una cocacola ENORMES y me senté a comer palomitas frente a una peli palomitera. Para más señas, "Made of Honor".
Valía la pena - pensé - sólo por ver a Patrick Dempsey. Ya el cartel me parecía demasiado parecido a aquello de "My Best Friend's Wedding" con la irreductible Julia Roberts... pero es que resulta que han pasado ¡11 años! desde el estreno de la famosa peliculita. Ergo, los productores podían darse el lujo de refritearla hacia el otro lado.
Total, ví la peli. No me decepcionó del todo, tenía el ritmo esperado, la música esperada, todo. Escenas cursis a tutiplén. Pero había algo que no estaba bien. Algo en el personaje de Dempsey.
No me lo pude decir yo a mi misma. Necesité que me lo dijera un amigo: "eso, Cin, es un boy-flick. El personaje de Dempsey es un cabrón: se pasó diez años al lado de la chica y sólo se dio cuenta de que la quería cuando ella se iba a casar. Lo peor es que aparece, se confiesa... ¡y se queda con la chica! ¡y a todo el mundo le parece extraordinario y romántico y perfecto!".
Tardé en reponerme de dicho golpe de realidad. Pues sí, era verdad: mucho Patrick Dempsey pero el tío no le había dicho nada a su mejor amiga durante ¡diez años! porque ya le venía bien tenerla ahí, atenta a sus necesidades.
Lo más increíble de todo es que no pude verlo yo. Necesité a alguien más para que me lo dijera. Aquí es cuando uno se da cuenta que la televisión y el cine idiota sí que hace daño a la psique.
De hecho, ya he utilizado este amable bló de su vecindario para quejarme de algunas cosas, de las expectativas que se crean y cómo se resuelven. Más o menos la idea es: si yo no soy Cameron Díaz, aunque mi vida sea igual de patética que la del personaje de la señorita Díaz, no encontraré al guapo con el que se queda al final. Así es la vida. Qué vamos a hacerle.
Hace un par de semanas, en México, tenía dos horas entre una reunión y otra. Como saben los que han pasado o viven ahí, moverme era un poco necio, dada la situación. Era hora de la comida, el sitio de mi otra reunión estaba a cinco minutos y a otros cinco, un cine. Saqué del refrigerador un viejo hábito, me compré una caja de palomitas y una cocacola ENORMES y me senté a comer palomitas frente a una peli palomitera. Para más señas, "Made of Honor".
Valía la pena - pensé - sólo por ver a Patrick Dempsey. Ya el cartel me parecía demasiado parecido a aquello de "My Best Friend's Wedding" con la irreductible Julia Roberts... pero es que resulta que han pasado ¡11 años! desde el estreno de la famosa peliculita. Ergo, los productores podían darse el lujo de refritearla hacia el otro lado.
Total, ví la peli. No me decepcionó del todo, tenía el ritmo esperado, la música esperada, todo. Escenas cursis a tutiplén. Pero había algo que no estaba bien. Algo en el personaje de Dempsey.
No me lo pude decir yo a mi misma. Necesité que me lo dijera un amigo: "eso, Cin, es un boy-flick. El personaje de Dempsey es un cabrón: se pasó diez años al lado de la chica y sólo se dio cuenta de que la quería cuando ella se iba a casar. Lo peor es que aparece, se confiesa... ¡y se queda con la chica! ¡y a todo el mundo le parece extraordinario y romántico y perfecto!".
Tardé en reponerme de dicho golpe de realidad. Pues sí, era verdad: mucho Patrick Dempsey pero el tío no le había dicho nada a su mejor amiga durante ¡diez años! porque ya le venía bien tenerla ahí, atenta a sus necesidades.
Lo más increíble de todo es que no pude verlo yo. Necesité a alguien más para que me lo dijera. Aquí es cuando uno se da cuenta que la televisión y el cine idiota sí que hace daño a la psique.
The marrying kind
"Yo siempre pensé que nunca me iba a casar". Esa frase la he escuchado tantas veces que bueno, ya me aburre. Por supuesto, sale de boca de mujeres - mainly - casadas. Yo la dije. Muchas veces. Pero aunque siempre pensé que nunca me iba a casar, nunca dejé de fantasear con lo bonito que sería tener la boda perfecta y tal. Y la tuve, eh?. Eso no se tiene que dejar de lado. Las bodas siempre pueden ser perfectas sin importar los desenlaces. A ver... ¿quién ha visto qué pasó con la Bella Durmiente y el Príncipe Felipe (se llamaba Felipe) años después? Nadie. Pero... ¿a que tuvieron una boda super cool?
Bueno, a ver --- según La Vanguardia, las autoridades chinas están desbordadas (qué novedad). Ahora no sólo se trata de las visas para los turistas y toda la gente (yo tengo un evento post-olímpico y parece ser que el Ministro de Exteriores chino tiene que emitirme él mismo una carta en la que diga que soy una persona respetable para que en su embajada me den el papelito) sino de que el día que escogieron para la inauguración de los tan cacareados juegos - el 08 del 08 del 08 - se considera lo máximo. Entonces... hay como millones de chinos que se quieren casar ese día. Dada la circunstancia, están preparando todo un dispositivo con registros previos por Internet y demás que permitan que la ceremonia - "el registro" dice la nota - dure solo de dos a tres minutos en lugar de los diez reglamentarios (la nota completa aquí).
Chale... a mí que me gustan las bodas laaaargas. Pero bueno, sé de unos amigos que se casaron aquí cuya boda duró tres minutos de reloj. Súper bonito. Tiempo suficiente para arrepentirse.
Y mientras tanto, del otro lado del pacífico, un montón de parejas homosexuales se plantean la boda perfecta, felices de haber sorteado al terrible Terminator.
No nos engañemos. Lo que uno quiere es una fiesta. Y el vestido blanco. ¿Será que hacemos una, nada más porque sí?
(ay, ay, ay... la amargosita y unos cuantos...)
Bueno, a ver --- según La Vanguardia, las autoridades chinas están desbordadas (qué novedad). Ahora no sólo se trata de las visas para los turistas y toda la gente (yo tengo un evento post-olímpico y parece ser que el Ministro de Exteriores chino tiene que emitirme él mismo una carta en la que diga que soy una persona respetable para que en su embajada me den el papelito) sino de que el día que escogieron para la inauguración de los tan cacareados juegos - el 08 del 08 del 08 - se considera lo máximo. Entonces... hay como millones de chinos que se quieren casar ese día. Dada la circunstancia, están preparando todo un dispositivo con registros previos por Internet y demás que permitan que la ceremonia - "el registro" dice la nota - dure solo de dos a tres minutos en lugar de los diez reglamentarios (la nota completa aquí).
Chale... a mí que me gustan las bodas laaaargas. Pero bueno, sé de unos amigos que se casaron aquí cuya boda duró tres minutos de reloj. Súper bonito. Tiempo suficiente para arrepentirse.
Y mientras tanto, del otro lado del pacífico, un montón de parejas homosexuales se plantean la boda perfecta, felices de haber sorteado al terrible Terminator.
No nos engañemos. Lo que uno quiere es una fiesta. Y el vestido blanco. ¿Será que hacemos una, nada más porque sí?
(ay, ay, ay... la amargosita y unos cuantos...)
Nostalgia por encargo
Algunas veces me parece que queremos seguir estando tristes. El azote, lo llaman en mi casa. Aquello de la canción de Cerati de "pones canciones tristes para sentirte mejor". Yo soy de esas. Seguro. Y Damien Rice sirve como ninguno para medio cortarse las venas mientras lavas la ropa de la semana.
"Is just what I'm going through
This is nothing new
No no just another phase of finding what I really need
Is what makes me bleed"
("Volcano" - Damien Rice - O - 2002)
20.6.08
Dos reflexiones desde las noticias
Inmigración
Yo soy la primera inmigrante. La primera que se queja y se siente indignada cuando dicen que todos somos unos delicuentes y que venimos a quitarles el trabajo a los locales. No quiero perder eso, ni aunque hable cada día más catalán y esté más convencida que esta que tengo es mi casa. Mi diferencia esencial con muchos que vienen por necesidad es que yo vine por necedad. Pero igual me duele cuando "todos somos una lacra".
Estas dos notas de La Vanguardia no tienen desperdicio. Una es sobre que latinoamérica está cerrando filas frente a la propuesta de la nueva ley europea de inmigración y la otra es cómo un grupo congoleño llamado Konono no.1 no pudo venir al Sonar porque no les dieron los visados para entrar en la H.H. Unión Europea. No sólo vale la pena ver las notas - el horror al desconocido, al otro. Lo que no tiene desperdicio son los comentarios. Para salir a la calle y sentirse orgulloso de "ser humano". Uf.
Tendencias
En un pueblecito de Massachusetts, 17 adolescentes se pusieron de acuerdo para quedar embarazadas al mismo tiempo. La teoría explicada por algunos de los profesores de la escuela donde estudian las niñas es que "querían criar juntas a sus hijos". También dicen que querían tener alguien que les diera "un cariño incondicional". Yo lo único que pregunto es si a nadie se le ocurrió que algunos role models (llámense las hermanas Spears) ahora criarán juntas a sus hijos. Digo, a lo mejor soy tonta pero... si es cuestión de buscar explicaciones hasta por debajo de las piedras...
PD - A los que se preguntan qué quiere decir "H.H." --- doblemente honorable. Dígase con tono de pequeña amargura.
Yo soy la primera inmigrante. La primera que se queja y se siente indignada cuando dicen que todos somos unos delicuentes y que venimos a quitarles el trabajo a los locales. No quiero perder eso, ni aunque hable cada día más catalán y esté más convencida que esta que tengo es mi casa. Mi diferencia esencial con muchos que vienen por necesidad es que yo vine por necedad. Pero igual me duele cuando "todos somos una lacra".
Estas dos notas de La Vanguardia no tienen desperdicio. Una es sobre que latinoamérica está cerrando filas frente a la propuesta de la nueva ley europea de inmigración y la otra es cómo un grupo congoleño llamado Konono no.1 no pudo venir al Sonar porque no les dieron los visados para entrar en la H.H. Unión Europea. No sólo vale la pena ver las notas - el horror al desconocido, al otro. Lo que no tiene desperdicio son los comentarios. Para salir a la calle y sentirse orgulloso de "ser humano". Uf.
Tendencias
En un pueblecito de Massachusetts, 17 adolescentes se pusieron de acuerdo para quedar embarazadas al mismo tiempo. La teoría explicada por algunos de los profesores de la escuela donde estudian las niñas es que "querían criar juntas a sus hijos". También dicen que querían tener alguien que les diera "un cariño incondicional". Yo lo único que pregunto es si a nadie se le ocurrió que algunos role models (llámense las hermanas Spears) ahora criarán juntas a sus hijos. Digo, a lo mejor soy tonta pero... si es cuestión de buscar explicaciones hasta por debajo de las piedras...
PD - A los que se preguntan qué quiere decir "H.H." --- doblemente honorable. Dígase con tono de pequeña amargura.
Avisos parroquiales - El Maldá es lo más
En el centro-centro de Barcelona, atrás de la plaza del Pi, hay un cine pequeñito que se llama Malda. Mola (en castizo) por muchas razones: porque tiene una sola sala, porque está dentro de un centro comercial, porque tienen permanencia voluntaria, porque hacen descuento todos los días, porque es barato y porque tienen una programación QUE TE MUERES.
Así, nada más porque les da la gana, hoy y mañana (20 y 21 de junio) van a celebrar el día de la música lo que quiere decir que la programación incluirá "Los Chicos del Coro", "Esto es Ritmo", "Hairspray", "Once", "Rock & Cat", "Singing in the Rain", "Shine a Light" y "24 hours Party People".
¿Alguien se apunta?. Más info, en el site.
Así, nada más porque les da la gana, hoy y mañana (20 y 21 de junio) van a celebrar el día de la música lo que quiere decir que la programación incluirá "Los Chicos del Coro", "Esto es Ritmo", "Hairspray", "Once", "Rock & Cat", "Singing in the Rain", "Shine a Light" y "24 hours Party People".
¿Alguien se apunta?. Más info, en el site.
Mi iPod empezó por la A
Esta mañana del primer viernes de vacaciones, cuando los niños se van a la playa y no a la escuela, cuando se preveé la locura de la revetlla de San Juan, me terminó de despertar el "Alguien" de la Venegas. Esta puede no ser la mejor versión, pero es bonita. Y con piano.
"Basta ya de vivir en la melancolía,
basta ya de pensar que mañana es otro día la vida no es para esperarla,
es para vivirla,
tanta serenidad sería mejor con ...
Alguien que me diga,que me diga
lo que quiero escuchar,
alguien que me cuide y que me hable
que me lleve a donde va
alguien que me quiera
y que me lleve a buscar."
- Estoy de buen humor porque me corté el pelo. Es lo máximo. Y la canción es un punto patética pero me gusta igual. Ja. -
11.6.08
De la virginidad y otros demonios
Ya lo había leído yo en muchos sitios - cómo cientos o miles de mujeres del mundo occidental pero con educación musulmana están recurriendo a especialistas para "reconstruirse" el himen y poder llegar vírgenes al matrimonio. Las razones son tan diversas como las mujeres que lo hacen: que si al futuro marido le hace ilusión, que si a la familia del futuro marido le es indispensable, que si el padre o el hermano las golpeará, que si a ellas les hace ilusión empezar una "nueva vida"...
Hoy el NYT publica un artículo interesante sobre esta actividad y las ámpulas que está levantando sobre todo en las muy progresistas sociedades europeas. Cómo, si vienen aquí y viven como nosotros, luego pretenden hacer esto. Las organizaciones feministas en pie de guerra por ver cómo se le vuelve a dar "valor" a la virginidad. Una juez francesa en el banquillo de los acusados por haber aceptado la "invalidez" de un matrimonio cuando el marido se dió cuenta que la chica no era virgen. Desgarramientos intensos de vestiduras.
Sé que corro el riesgo - siempre lo hago - de caer en el relativismo cultural. Pero según la misma nota del NYT, el chico alegó que su matrimonio era inválido porque se había casado bajo "false pretenses". Esto es “she was presented to him as single and chaste.” En realidad, el matrimonio terminó sin mencionar una sola vez la cuestión religiosa. Pero todos los observadores - incluido el periodista - le dieron esta lectura.
Será quizá que yo vengo de una cultura donde la virginidad - entiéndase por esto la integridad del himen y el sangrado durante el primer encuentro sexual - también se atesora en algunos círculos. Y se atesora tanto y de una manera tan absurda que luego uno acaba escuchando los cuentos de las niñas "de buena familia" que acaban teniendo relaciones sexuales por todos los orificios menos el vaginal antes de casarse, porque así siguen siendo "vírgenes". Al final, creo que lo relevante del caso, es que el chico alega que el "contrato" no se cumplió. Y es tan válido decir que fue por la falta de castidad de la novia que por "diferencias irreconciliables". ¿Qué necesidad de la chica de mentir?
A mí lo que me agobia realmente es que en algunos casos, la famosa cirugía es una medicalización de la mentira. Vamos borrando mi pasado, parece decir. Y aunque se pueden quitar las arrugas, no se pueden quitar las veces que te reíste. Vamos, en serio, que lo bailado no te lo quita nadie.
Si la reconstrucción del himen se hace por que a alguien le "hace ilusión" que le rompan una membrana en la noche de bodas, pues cada quien sus perversiones. Si es por que está buscando un "mejor marido", pues ella misma - finalmente, es una cirugía estética. Igualita a la que se pone tetas para encontrar un marido. Ergo, la discusión no necesariamente está alrededor de quién es virgen o no: es sobre quién miente, cómo y para qué.
Hoy el NYT publica un artículo interesante sobre esta actividad y las ámpulas que está levantando sobre todo en las muy progresistas sociedades europeas. Cómo, si vienen aquí y viven como nosotros, luego pretenden hacer esto. Las organizaciones feministas en pie de guerra por ver cómo se le vuelve a dar "valor" a la virginidad. Una juez francesa en el banquillo de los acusados por haber aceptado la "invalidez" de un matrimonio cuando el marido se dió cuenta que la chica no era virgen. Desgarramientos intensos de vestiduras.
Sé que corro el riesgo - siempre lo hago - de caer en el relativismo cultural. Pero según la misma nota del NYT, el chico alegó que su matrimonio era inválido porque se había casado bajo "false pretenses". Esto es “she was presented to him as single and chaste.” En realidad, el matrimonio terminó sin mencionar una sola vez la cuestión religiosa. Pero todos los observadores - incluido el periodista - le dieron esta lectura.
Será quizá que yo vengo de una cultura donde la virginidad - entiéndase por esto la integridad del himen y el sangrado durante el primer encuentro sexual - también se atesora en algunos círculos. Y se atesora tanto y de una manera tan absurda que luego uno acaba escuchando los cuentos de las niñas "de buena familia" que acaban teniendo relaciones sexuales por todos los orificios menos el vaginal antes de casarse, porque así siguen siendo "vírgenes". Al final, creo que lo relevante del caso, es que el chico alega que el "contrato" no se cumplió. Y es tan válido decir que fue por la falta de castidad de la novia que por "diferencias irreconciliables". ¿Qué necesidad de la chica de mentir?
A mí lo que me agobia realmente es que en algunos casos, la famosa cirugía es una medicalización de la mentira. Vamos borrando mi pasado, parece decir. Y aunque se pueden quitar las arrugas, no se pueden quitar las veces que te reíste. Vamos, en serio, que lo bailado no te lo quita nadie.
Si la reconstrucción del himen se hace por que a alguien le "hace ilusión" que le rompan una membrana en la noche de bodas, pues cada quien sus perversiones. Si es por que está buscando un "mejor marido", pues ella misma - finalmente, es una cirugía estética. Igualita a la que se pone tetas para encontrar un marido. Ergo, la discusión no necesariamente está alrededor de quién es virgen o no: es sobre quién miente, cómo y para qué.
10.6.08
Mis mujeres
Nunca tuve buenas amigas mujeres. Puedo contarlas con las manos, y cada una asociada con diversos momentos de mi vida. Sobre todo, nunca tuve buenas amigas entre aquellas que tocaría que fueran "mis amigas". Mis compañeras de clase, por ejemplo. O mis primas. Dios mío. Las discusiones con mis primas. De hermanas no hablemos, porque no hay. Simplemente me costaba. Era esa freaky indeseable a la que nadie quería.
Hoy, cenando con L, me acordé lo afortunada que soy. Al llegar a Barcelona, de pronto, me surgieron dos hermanas (una ya conocida y otra nueva, nuevecita, enviada directa del DF para mí) y un montón de amigas cercanas que se han dedicado a hacer mi vida cálida, llena de detalles, de escuchas, de cómplices. Eso que yo no había tenido. Eso que quería tener. Eso.
Entonces, que se queden allá aquellas que se dicen mis amigas y se dedican a inventarse complicadísimas historias de intrigas internacionales para justificar mis elecciones de vida. Qué bueno, qué dicha - dirían mis queridas ticas - que las que están aquí me quieren. Porque yo las quiero tanto.
(Hum. Estoy cursi. Quizá es culpa del Merlot).
Hoy, cenando con L, me acordé lo afortunada que soy. Al llegar a Barcelona, de pronto, me surgieron dos hermanas (una ya conocida y otra nueva, nuevecita, enviada directa del DF para mí) y un montón de amigas cercanas que se han dedicado a hacer mi vida cálida, llena de detalles, de escuchas, de cómplices. Eso que yo no había tenido. Eso que quería tener. Eso.
Entonces, que se queden allá aquellas que se dicen mis amigas y se dedican a inventarse complicadísimas historias de intrigas internacionales para justificar mis elecciones de vida. Qué bueno, qué dicha - dirían mis queridas ticas - que las que están aquí me quieren. Porque yo las quiero tanto.
(Hum. Estoy cursi. Quizá es culpa del Merlot).
6.6.08
Ojos nuevos
Entre tanto ir y venir, a uno a veces se le olvida la sorpresa, lo nuevo. Esto de ir de turista permanente nos hace también un poco paranoicos (que no se me note que no soy de aquí, que no se me note que no entiendo ni una palabra). Pero lo cierto es que cuando nos damos permiso de subir al autobús y olvidarnos por un momento - entender que en esta ciudad nadie nos conoce, ni necesariamente nos entiende, ni nos espera. Que nuestros ojos nunca han visto esa esquina, ni ese perro, ni esa farmacia. Que nunca hemos olido este smog, estos tufos de alcantarillado, estas salchichas con curry, este sudor de punk. De pronto reconocemos en uno de los ejecutivos internacionales que van junto de nosotros el olor del mismo perfume que traía un ejecutivo internacional de nuestro pasado. Pero no se parece. No tiene nada que ver con él. Ni el idioma. Ni cómo empuña su portafolio. Ni su actitud al cruzar la calle frente a la Alexanderplatz.
Entonces agradezco poder simular mis ojos nuevos. Reconocer mi habitación temporal en un hotel en lo que antes era el Berlín cerrado al mundo y hoy es la fiesta, la juventud, la rapidez, el olvido. El olvido. Que tiene sabor a cerveza y a salchichas con curry, a comida japonesa y a bagels. A un sandwich de salami con queso comido en medio de un grupo grande de punks con perros que querían que les convidara.
Hay ciudades que son inmediatamente hospitalarias, receptoras, amorosas. Berlín es amorosa, comprensiva, un poco miope (por voluntad propia). Otro de esos sitios en donde uno (o por lo menos esta que escribe) se pudiera quedar.
Entonces agradezco poder simular mis ojos nuevos. Reconocer mi habitación temporal en un hotel en lo que antes era el Berlín cerrado al mundo y hoy es la fiesta, la juventud, la rapidez, el olvido. El olvido. Que tiene sabor a cerveza y a salchichas con curry, a comida japonesa y a bagels. A un sandwich de salami con queso comido en medio de un grupo grande de punks con perros que querían que les convidara.
Hay ciudades que son inmediatamente hospitalarias, receptoras, amorosas. Berlín es amorosa, comprensiva, un poco miope (por voluntad propia). Otro de esos sitios en donde uno (o por lo menos esta que escribe) se pudiera quedar.
4.6.08
Tres buenos signos de mejoría
- Oler claramente el gel de baño de naranja cuando me metí a la ducha.
- Tener ganas de escuchar música mientras trabajo.
- Reírme y disfrutar la lectura de mi diario.
Y sí... cómo explicarlo... ahora entiendo que aquí estoy en casa.
- Tener ganas de escuchar música mientras trabajo.
- Reírme y disfrutar la lectura de mi diario.
Y sí... cómo explicarlo... ahora entiendo que aquí estoy en casa.
3.6.08
Toso-toso-toso
Me cuentan en un correo electrónico que en Holanda, en algunas regiones, han instaurado "el día de la pijama". Como no hay suficiente personal sanitario para atender a los adultos mayores en las residencias (¿se fijan cómo evitamos las palabras como "asilo"? Somos tan modernos y tan eufemistas) se ha decidido que un día se queden en pijama, para liberar un poco la carga de trabajo.
Eso es tristísimo.
No es tan triste que yo, que amanecí casi absolutamente afónica, me haya quedado todo el día en pijama, en casa, sin hablar con nadie. Comí lo que encontré en el refrigerador y me estoy tomando todos los tés, remedios e inventos varios que se me ocurre.
Puedo echarle la culpa al aire acondicionado súper frío del avión. Al resfriado de Emilia, una de mis pequeñas sobrinas postizas, con la que pasé unas horas antes de regresar de México. A todo. Pero sé que lo más probable es que este malestar se deba a tres semanas sin parar, sin permiso para llorar, para cansarme, para mostrarme un poquitín vulnerable.
Pues lo soy. Y mucho. Y mi cuerpo me acaba de avisar - como sabe - que o me tranquilizo y duermo o él no me va a dejar hacer nada más. Así que yo misma.
Y bueno. Día de la pijama. Toso-toso-toso.
Eso es tristísimo.
No es tan triste que yo, que amanecí casi absolutamente afónica, me haya quedado todo el día en pijama, en casa, sin hablar con nadie. Comí lo que encontré en el refrigerador y me estoy tomando todos los tés, remedios e inventos varios que se me ocurre.
Puedo echarle la culpa al aire acondicionado súper frío del avión. Al resfriado de Emilia, una de mis pequeñas sobrinas postizas, con la que pasé unas horas antes de regresar de México. A todo. Pero sé que lo más probable es que este malestar se deba a tres semanas sin parar, sin permiso para llorar, para cansarme, para mostrarme un poquitín vulnerable.
Pues lo soy. Y mucho. Y mi cuerpo me acaba de avisar - como sabe - que o me tranquilizo y duermo o él no me va a dejar hacer nada más. Así que yo misma.
Y bueno. Día de la pijama. Toso-toso-toso.
2.6.08
Yo también lo creo
Justo acababa de contarle a L en México que para mí la mejor película de súper héroes de la historia es Unbreakable, de Night Shyamalan. Y hoy me encuentro con este artículo que le hace el NYT en donde dice que su relación con Hollywood comenzó a sufrir el día que aceptó que dicha película se promocionara como de terror y no de súper héroes.
Y nada, sólo quería demostrar públicamente mi apoyo a su descontento.
Y nada, sólo quería demostrar públicamente mi apoyo a su descontento.
Nosotras también queríamos
Según esta nota del New York Times, la película de Sex and the City ha movido los cimientos del mercado de asistentes al cine en Estados Unidos de varias maneras. En primera, porque la recaudación que obtuvo en su primer fin de semana era mucho mayor al esperado (55.7 millones de dólares). En segunda, por que se trata de la película en la historia con mayor recaudación tomando en cuenta que su personaje (en este caso, sus personajes principales) es una figura femenina. En tercera, porque esta recaudación extraordinaria se hizo en una forma muy particular: muchas mujeres salieron en grupo, con sus amigas, a celebrar entre todas el estreno.
No sé si fue porque yo soy fan irredenta de la tan mencionada serie, pero recibí una cantidad importante de información al respecto del estreno. Cree expectativas reales. Quería ir. Es más, con las niñas, incluso en algún momento nos planeamos hacer la escapada neoyorquina - ahora que la devaluación del dólar nos tiene cantando aquello de Mecano que empezaba por "Es una ocasión singular...".
Ahora se ha estrenado. Ya tiene críticas que he decidido no leer. Y me quedo con las niñas, esperando que vuelva V que está en Costa Rica, para ir a nuestra función única y personal. A nuestra "girls night out".
Estado de la situación
De regreso en Barcelona, en mi oficina de Sitges, me encontré entre mis papeles de México unas mentitas Usher que dicen: "Es tan arriesgado creerlo todo como no creer en nada".
Filosofía de sobremesa.
Ya extraño. Todo. Y me enfríe en el avión y me duele la garganta y no puedo hablar. O será que mi cuerpo no me deja hablar hasta que se serene mi mente... Pues sí. Pero hasta que no se me inmovilicen las manos, está difícil que yo deje de "decir" cosas.
Gracias a todos los que estuvieron. Y a los que no. A veces la ausencia es un mensaje lo suficientemente claro.
Back to the basics.
Filosofía de sobremesa.
Ya extraño. Todo. Y me enfríe en el avión y me duele la garganta y no puedo hablar. O será que mi cuerpo no me deja hablar hasta que se serene mi mente... Pues sí. Pero hasta que no se me inmovilicen las manos, está difícil que yo deje de "decir" cosas.
Gracias a todos los que estuvieron. Y a los que no. A veces la ausencia es un mensaje lo suficientemente claro.
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