Lo que cambia y se transforma

¿Necesito decir más?

Actualización: se va la foto porque se fue el Bitxo. Debe estar en un lugar que le guste más. Gracias por acompañarnos. Un beso.

Hablando de metáforas y comparaciones

Fito y los Fitipaldis tienen en su disco nuevo (Por la boca vive el pez) una canción en donde se escucha la siguiente frase: "no quiero estrella errante / no quiero ver la aurora / quiero mirar tus ojos / del color de la coca-cola". ¿Quién dijo que el imperialismo no era poesía. Ja. Eso me gano por escuchar la radio por internet.

El Perfume

Ya se estrenó la película y no sé si quiero verla. A mí el libro de Suskind me encantó - cuando por fin logré leerlo - por las posibilidades infinitas de imaginarme al hombre feo, feísimo que es protagonista de la historia. Y el protagonista de la peli no es - cuestiones de marketing, supongo - feo, feísimo. Lo cierto es que yo tengo días notando más los perfumes a mi alrededor. No me pongo, porque ya no tengo, pero por ejemplo, hoy Aïda lleva algo que huele intensamente a vainilla (es de almendras, dice). Siempre me ha sorprendido la capacidad que tienen los olores de llevarte a otro lugar. Desde ayer, encuentro a Martha en cada esquina: van por lo menos a tres mujeres a quienes les descubro el olor distintivo que siempre ha tenido para mí ella, el Paco Rabanne. Ahora hay que buscar un nuevo perfume para mí. ¿Sugerencias?

Ahí, donde Musolinni estableció su república

La semana pasada, por azares del destino, recalé en Saló, ciudad en la parte norte-occidente de Italia, en la provincia de Brescia. A orillas del lago Garda, fue aquí donde Mussolini escapó y fundó la República Socialista Italia bajo la protección alemana. Cerca de la ciudad, fue fusilado en abril de 1945. Una foto.

Siempre en Domingo

Pues nada, que se murió Raúl Velasco. Ya hacía muchos años que no monopolizaba las tardes del "Canal de las Estrellas", pero sigue ahí, haciendo estragos en nuestras mentes. Hace poco alguien me contaba - me recordaba - la historia de horror que él juró y perjuró que los Hombres G nunca serían un éxito en México porque él no tendría a un grupo con lenguaje tan soez en su programa. Visto está que, aunque poderoso, no era todopoderoso. Y bueno, se murió en domingo, como tenía que ser.

Justicia poética

Comienza la cuenta regresiva. Oficialmente, el jueves debería dejar mi despacho enorme y SIN ventanas para mudarme a cualquier otro sitio - idealmente a un despacho compartido, enorme y CON ventanas. Pero todavía hay incertidumbres, esto es, del nuevo despacho. Porque de que me voy, me voy.

No es mi intención - no me gusta la idea - dejar todo tirado. Sin embargo, creo que se tendrán que estacionar ciertos proyectos sobre mi escritorio porque, oh decepción, ya no hay sustituta para mí.

Resulta que la barbie rubia elegida por el Maniquí era una chica monísima y muy lista (sin ironías)... pero sin idea de lo que se trata mi trabajo. Vino finalmente a verme, comencé a hacerle el transpaso de cosas... y al otro día le habló al Maniquí para decirle que pues, iba él a disculpar, pero no estaba la Patria para estos cambios y le habían hecho una contraoferta.

Yo nada más me reafirmo en aquello de que hay un Dios que todo lo ve. He dicho.

Torcidas venganzas

Es muy feo eso de juzgar a la gente sin conocerla. A mí por eso no me gustan los currículums con fotografía: los humanos somos como somos y solemos establecer etiquetas al primer vistazo. El amable Maniquí volvió a enviar hoy la carta en la que informa con bombo y platillo que ha encontrado alguien para sustituirme. Tan lista, tan lista. Y ahora tan, tan guapa. Volvió a mandar la misma nota porque le enviaron una foto de ella - tan rubia, tan - y bueno, supongo que quería que todos la conociéramos.
Yo lo que sé es que tenía una cita con ella a las dos y media para hablar del puesto y no llegó. Habló a las cuatro para decir que estaba en una reunión. También sé que un día que fue a "entrevista" - el Maniquí ya me había dicho que se quedaba ella - estuvo enfrente de mí y no tuvo ni un buenas tardes. Y además sé que el enviar la foto tenía nombre y apellido. Sé que el Maniquí se quejó hoy de que ya no va a estar ahí para trabajar con alguien así de guapo. Dios, la tristeza. Supongo que le gustaría haberme echo llorar. Qué pena que yo tenga tantas otras cosas que me impiden enrolarme en sus vengancitas. Pobre, pobre Neroncillo.

Un día de furia

Ocho de la mañana con dos minutos. Mientras camino por el centro de L'Hospitalet hacia la oficina, suena mi móvil de empresa. Es el Maniquí. Está un poco, bastante histérico. Comienza por decirme que en la oficina todo es un cachondeo. Como sigue gritando, pongo mi mente on hold. Y trato de imaginarme que la oficina fuera un cachondeo en el sentido más mexicano posible. Argh. Regreso a escucharlo gritar. Leo entre su incomodidad que trataba de hablar con su secretaria sin éxito. Como a todo le digo que sí se calma. Al final, me dice el mensaje que buscaba comunicar en medio de su ira: que llegará tarde a la oficina y no tomará clase de inglés.

En el despacho, la gente se revoluciona. Yo trato de no pensar en ello. A media mañana, salgo a desayunar con mis compañeros. Usualmente tomo el café en un sitio en donde acabo oliendo a tabaco: hoy llueve y decidimos hacer una excepción y tomar café con churros... en la casa primigenia del Maniquí. Justo cuando nos terminan de servir el café, pasa. Masculla un "bon profit" y se va corriendo hacia la barra. R, que es muy bueno, va por él para que desayune con nosotros. Y le pega la bronca. Grandísima. Otra vez que si el cachondeo y la mano del muerto. Que tenemos 15 minutos para desayunar y no media hora. Blah, blah, blah. Se atraganta el desayuno. Nosotros terminamos tranquilos y nos vamos. Nos ve salir y paga despavorido. Estamos subiéndonos al coche y lo descubrimos corriendo hacia el suyo. Increíble, pero quiere llegar antes a la oficina. Nosotros nos adelantamos. Y llegamos antes. R. se queda estacionando el auto y el resto nos apuramos en alcanzar nuestros despachos. Me río. Tengo la sensación de que nos hemos hecho la pinta (hacer campana, dirían aquí) y el profesor encargado está a punto de pegarnos la bronca.

No me puedo quitar de la cabeza su imagen recargada en la barra, con su cabello verde que - además - está en franca recesión al más puro estilo franciscano. Si en lugar del saco (americana, que dicen aquí) tuviera una camisa blanca de manga corta, sería simplemente la copia al carbón de William Foster, personaje de Michael Douglas en Un Día de Furia (Falling Down). Y así va el pobre, pobrecito Maniquí, viviendo como dice el tagline de la película: "the adventures of an ordinary man at war with the everyday world".

Actualización: Su siguiente arranque fue intentar cancelarme mi viaje a Italia la próxima semana. Pero nada. Parece ser que mientras no le dé por convertirse en militar y cargar con él una pistola, tampoco es que sea tan peligroso.

El nombre del juego

Petros Markaris, escritor griego, tiene una serie de libros de novela negra protagonizados por el teniente Jaritos, que trabaja en los mundos oscuros de Atenas. El jefe de Jaritos tiene una manía: tomó un curso en el FBI y está convencido de que actuar como los detectives de las películas americanas y hablar en inglés lo hacen un excelente investigador. Claro está que eso de salir a la calle no se le da en absoluto.

El maniquí nunca ha tomado un curso en el FBI. Pero supongo que le hubiera encantado ir a Harvard. Y tomar un curso de management en lugar del vulgar de "administración" que le dieron en su universidad. Al igual que el jefe de Jaritos, está convencido de que es muy bueno. Que conoce el nombre del juego. Y también se dice un apasionado de la comunicación, sin tener ni idea remota de cómo gestionarla.

El problema es que no sabe que las cosas hay que decirlas a tiempo. En su momento. Sin permitir que tu alrededor se pudra de dudas. Pareciera que está buscando siempre el momento adecuado. Y se le pasa, porque el momento adecuado es cuando suceden las cosas.

Dicho esto, oficializo: me voy. Me alejo de las garras de los maniquíes de El Corte Inglés y sus cursos de management. Renuncié con la plena consciencia de que me hace falta luz natural y un aire menos enrarecido para no marchitarme. Claro que a veces extrañaré a algunos que siguen aquí, que se quedan a su merced un poco más. Claro que sé que los veré en otros sitios. Y al Maniquí, pues bueno... mis mejores deseos para que se sacuda las telarañas de la cabeza, rápido. En mi experiencia, los maniquíes - hojalateados y cambiados cada temporada - no suelen darse cuenta de que el tiempo y las condiciones cambian. Nadie se los avisa. Solitos se dan cuenta cuando pasan del aparador a la bodega, al archivo muerto. Y es un destino triste cuando creías que eras lo que venía para todas las próximas temporadas.

En defensa de la no intervención

México hizo una aportación muy importante al derecho internacional cuando en 1930 el entonces Secretario de Relaciones Exteriores don Genaro Estrada envío un comunicado a todos los representantes mexicanos en el extranjero. Este documento, conocido posteriormente como "la doctrina Estrada", define el principio de la no intervención de México en ningún asunto de los gobiernos extranjeros, no los juzga ni para bien ni para mal. La posición a nivel internacional de México en asuntos internos de otros países se limita a "mantener o retirar cuando lo crea procedente a sus agentes diplomáticos y a continuar aceptando, cuando también lo considere procedente, a los similares agentes diplomáticos que las naciones respectivas tengan acreditados en México, sin calificar ni precipitadamente ni a posteriori el derecho que tengan las naciones extranjeras para aceptar, mantener o sustituir a sus gobiernos o autoridades".

Nunca nos hemos metido en los asuntos de otros. No es correcto. No legalmente.

Hace una semana, saliendo de cenar, me encontré pegado en una pared un cartel que llamaba a una manifestación "en favor de los pueblos de Oaxaca y en contra de la represión criminal del gobierno mexicano". Dicha manifestación estaba convocada por una organización llamada AAPO - Asociación de Apoyo a los Pueblos Oaxaqueños. Arranqué el cartel y lo tiré a la basura. La asociación, por cierto, no existe en ningún otro sitio aparente más que ahí.

Hoy me entero por una nota de Reforma que Izquierda Unida, partido político español, anunció oficialmente que apoyará económicamente a la APPO para que mantenga la protesta en Oaxaca. Eso no lo puedo arrancar de la pared y seguir adelante.

Una sola pregunta: ¿por qué no meten la nariz en sus asuntos? Me parece muy bien que critiquen y editorialicen, pero no me parece que se inmiscuyan en problemas alejados a los suyos. No conozco un solo español de los "defensores de los movimientos sociales" que conozca la realidad mexicana bien, en toda su complejidad. Y no se pueden evaluar las realidades ajenas desde la parcialidad de la realidad propia. Defiendo de la no intervención. El señor Aznar ya hizo el flaco favor de ir a México a alentar a la gente a votar por Calderón. ¿No fue suficiente con que quisieran deportarlo para dejar claro que no nos sirven las opiniones "progres" emitidas sin un conocimiento profundo de la situación local?.

Los señores de Izquierda Unida se están poniendo en la misma posición que Hugo Chávez: opinan de algo que no les concierne. Pero eso de mandar dinero me parece absolutamente indignante. ¿Qué tal si alguien en cualquier lugar del mundo considerara a algún grupo como ETA reinvidicatorio de los derechos de los vascos y decidiera mandarles dinero para que continuaran con sus movilizaciones? ¡Vaya rollo que se montaría! No estoy diciendo que la APPO sea como ETA, en lo absoluto. Sólo que me gustaría que algunos partidos de este lado del mundo dejaran de ir de redentores pues no conocen las realidades profundas de sus supuestos redimidos. Respeto, por favor.

La moda de los presidentes espurios

¿Y qué? ¿Creían que sólo en México podíamos tener tres presidentes al mismo tiempo? Bueno, pues en Catalunya avui también hay tres "presidents": el que está en funciones, el "espurio" y el elegido por pueblo. Bueno... eso dice él.

Aclaremos una cosa. A diferencia de en México, donde las alianzas se tienen que hacer ANTES de las elecciones, en Catalunya - y en lo que se refiere a la elección del parlamento - las alianzas se pueden hacer después. El líder parlamentario recibe el nombre de President, que es algo así como el gobernador del estado. Uno, mexicano de democracia de representación directa, esperaría que el President fuera el líder del partido ganador de la mayoría de los escaños. Pues va a ser que no. Resulta que sí usté no ganó pero se conchava a otros cuantos para hacer un gobierno de unidad, pues se queda con la presidencia. Suena raro, pero es legal.

Entonces la historia sigue así. Don Artur Mas - el señor de la izquierda (que es de derechas conservadoras catalanas y se parece un montón al Lord Farquaad de Shrek) - y su partido CIU ganaron las elecciones. Pero el señor José Montilla - el de la derecha, que es del Partido Socialista Catalán y no se parece a ningún personaje de Shrek [¿o un poco al muñeco de gengibre?]-, se "juntó" con otros amiguitos y ahora ellos son la mayoría en el congreso. Ergo, aunque el señor Mas tuviera más votos por si mismo, ahora el señor Montilla tiene más votos en combo y va para President.

Hasta ahí todo claro. Pero resulta que el señor Mas está haciendo berriche - y era de esperarse. Ayer, en una conferencia de prensa, CiU dijo que Montilla no tiene "autoridad moral" para tener el puesto porque fue "derrotado" en las elecciones. Y agregaron - al más puro estilo mexicano postpostmoderno - que el señor Mas no será "jefe de la oposición" (título que se le había colgado hasta ahora) sino "el otro President de Catalunya".

¿Será que estamos asistiendo a una nueva moda de tener presidentes en doblete? Quién sabe. Por lo pronto, vaya este pedacito de surrealismo a los compañeros del Duque que se burlaron de él por ser el único ciudadano de un país que tiene tres presidentes. Touché.

El chino de ayer

A ciento cincuenta y dos pasos de mi oficina hay un restaurante chino. Tienen una pecera a la entrada. Un batallón de jóvenes que hablan un español falso (sólo saben decir las palabras del menú), atienden diligentemente a las mesas llenas de gente un minuto y vacias al siguiente. Sin embargo, tiene un encanto particular: si pides el diario, te dan el del día anterior. Y dentro de los cinco euros de la cuenta también se incluye un viaje al pasado donde todavía te queda por dormir una noche, no has hablado con tu jefe de ese tema crucial ni se te ha hecho tarde para entregar un proyecto. Es ayer.

Y lo mejor de todo es que no se parece a Groundhog Day, en donde Bill Murray despertaba una y otra vez en el mismo día. Lo mejor es que uno puede ir un día cualquiera y pedir que lo regresen al anterior. Es algo así como un templo budista al arrepentimiento con olor a arroz frito.

Pura inspiración ibérica

Mucho se ha hablado sobre los verdaderos orígenes de Star Wars y de sus personajes. Yo, por mi parte, me voy dando cuenta poco a poco que aquella Galaxia "muy, muy lejana" tiene su inspiración en la España del día de hoy. Por ejemplo, es obvio que la princesa Leia y sus chongos están inspiradas en las falleras valencianas. En cuanto al lenguaje que hablan Jar Jar Binks y el resto de los Gungans... hum... creo que podría estar inspirado en el catalán. Por lo menos en la traducción que se escuchó en lLatinoamérica. No tengo las frases en español más allá de "misa quiere a tu". Pero lea usted lo siguiente: "Les esquerdes eren massa perilloses". Ah, las fuentes de inspiración de los mortales.

Fotos de mi barrio

Por la calle Giralt El Pellicer, justo al costado del Mercat de Santa Catarina, hay un pequeño local en donde ofrecen "servicios de belleza". Los más publicitados son manicure, pedicure, depilación con cera - el servicio completo es más barato por las mañanas. Sin embargo, si el traseúnte se fija, también se lee el tarot. Mucho más interesante que leerte el Hola de la semana pasada.

Peek Preview

Hay gente a la que el cabello se le pone verdoso después de un tiempo... algunos rubios en decadencia, podríamos decir. No todos son decadentes - mi adorada Martha sufrió de ello cuando su adolescencia - pero el color es francamente raro. Por ahí alguien me contó incluso que existía una película llamada "El Niño del Pelo Verde". En fin, que me estoy yendo por las ramas.

Al maniquí se le está poniendo el pelo verde. Y no sé si decir que es por las presiones de la difícil vida del maniquí - qué difícil eso de estar en el candelero, qué difícil no poder voltear y darte cuenta de lo que está sucediendo a tus espaldas - o por que su "rubiedad" entra en decadencia junto con todo él. Hoy hablé con él para informarle de lo que las brisas marinas de Sitges me han ofrecido... me pidió que no lo hiciera oficial aún. Supongo que esperaré a mañana.

(Sólo pensar en la felicidad que implica una ventana junto a mi escritorio... Ah, la alegría).

Cuatrocientas velitas

Y, a pesar de los pesares, este blog cumple los 400 posts. Gracias, querido público, gracias.

La versión simpática de mi misma

A ella le gusta volar en aviones lowcost. Sonríe a toda costa y a todo bicho que se le presente. No contesta con acidez cuando le cuentan alguna historia improbable. Se peina. Todas las mañanas. Después de bañarse. Le quedan bien los pantalones cortados en la Comunidad Europea. Puede ser monísima cuando quiere y adora vestirse de rosa. Es fotogénica. No hace gestos, ni tiene arrugas en la frente. Se ríe de los chistes de los otros. No pone en evidencia a los imbéciles. No se queja de su vida. No tiene la cuenta bancaria tambaleante. No tiene gustos musicales "incómodos". Sonríe. Nunca se siente gorda, ni vieja, ni poco interesante. No tiene pesadillas con trabajos horribles en naves industriales horribles. No trabaja en una nave industrial horrible. Come cinco raciones de fruta y verdura al día. Se pone acondicionador. No tiene una cana que aparece en las mañanas más grises. Es verdaderamente poliglota. No tiene como jefe a una versión bizarra de un dependiente de El Corte Inglés. No le interesa ser encantadora: ES encantadora. La quieren las mamás de todos sus amiguitos y hasta los perros maltratados en las calles corren hacia ella. Tiene su agenda en orden. No le tiene miedo a las agujas. No le tiene miedo al futuro. Habla catalán. No tiene celulitis. No se le rompe el cabello. Seguramente ha publicado más de un libro, pero no lo dice. Tiene pretendientes, muchos, que no novios. No es feminista, pero va de individual. No tiene envidia. Y sonríe. Hasta que le duele la mandíbula. Y no es feliz.

Hay de premios a premios

El martes por la noche Vero me convenció de que era una buena idea ir a una fiesta de disfraces de Halloween. Para las diez de la noche, yo no tenía disfraz y lo que quería era ponerme a ver House - que me apasiona por borde. Pero comencé a rebuscar en mis cajones. Y encontré unos aretes de la Catrina (unas calaveras guapísimas) que compré hace años a un artesano en Puebla. Entonces pensé que quizá era una buena idea disfrazarme de Frida Kahlo. Me hice trenzas, las reuní por la parte de atrás de mi cabeza, me pinté las cejas, me vestí con ropa normal. Y temí encontrarme las ochocientasmil Fridas en la fiesta.

Pues no había ninguna. Y, al final, gané el tercer premio del concurso de disfraces de la noche. Me reí muchísimo. Creo que fue un premio espurio - es verdad que los organizadores eran mexicanos y apelé a su nostalgia -, pero era a aplausos (nada de voto por voto, casilla por casilla).

El otro premio, mucho más relevante, me lo da Alberto Chimal en su blog Las Historias. Cada mes, Alberto organiza un concurso de minificciones a partir de una imagen. La historia se puede leer en este link.