Crónicas de aparador

Farewell

Hoy me costará un poco más hablar de la ciudad
del otoño que se ha quedado grabado en tantas calles a pesar de la primavera
encima de esos gorriones olvidados por el sol que taladra

hoy costará un poco más salir a respirarme ese aire plomizo
el mantel del picnic al que asisten las pocas hadas que nos rodean
que no saben - nunca lo han hecho - jugar a tejer otra red

hoy me costará un poco más el teléfono, los semáforos y todas esas pequeñas cosas
que se vuelven un más poco amargas cuando atesoro recuerdos como suspiros
y los guardo entre las páginas de libros como si fueran reales

cual hojas de maple

- un avión se llevó dos de mis más cómodos refugios para el frío
la pequeña cueva en la que se imaginan bosques más verdes
donde los olores dan de nuevo
esa agridulce sensación de pertenecer alguna parte -

y saber que las flores son un adiós inútil
que sólo se marchitan para recordarnos la partida

pero de vez en cuando - a veces cuando cierro los ojos -
escucho sus risas que sabrán cada tarde
que aquí
siguen floreciendo las jacarandas en los patios comunes
y sabor un metálico que queda en la boca
al que llamaremos nostalgia.