Cuando empecé a interesarme seriamente por el periodismo, alguien dejó caer el concepto de "periodismo gonzo" cerca de mis oídos. La lectura de "Miedo y Asco en Las Vegas" de Hunter S. Thompson me abrió una perspectiva magnífica: no sólo se trata de contar lo que se ve, sino de vivirlo para que la gente lo pueda observar desde los zapatos de quien lo experimenta.
Me sonaba precioso. Me convertí en una gran fan. El libro - además - era el tipo de lectura absolutamente límite que me gustaba: un sujeto que se embarca en un viaje de drogas de proporciones épicas en el pequeño infierno de Las Vegas. Me pareció un genio. Me sigue pareciendo un genio. Años después ví una película que se hizo del libro y, aunque me gustó, no tuvo el mismo efecto. Al final de la cinta, uno se muere de risa. Al final del libro, uno se muere de miedo.
Según el NYT de hoy, Thompson fue encontrado muerto el día de ayer a los 65 años. Un suicida, y con pistola de por medio. No dice si hubo nota o si sabe algo más, simplemente que está muerto. Vaya con la tristeza. Espero por lo menos que se encuentre en paz, y que la suerte le haya llevado a un lugar divertido donde pueda platicar con Jack Kerouac.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario